“我，名叫腓特烈。我是你们所有人的皇帝。”
腓特烈面对着喷薄的旭日。破晓的美景在丘陵前一览无遗。
在红日的逼视下，黑暗退却；夜色淡得像洗墨池，而墨绿的草原蒙着一层血色的曙光。士兵三五成群，披着霞辉，在废墟和尸体中间游荡，一边救助伤员，一边统计死者。
坦克的废墟黑烟冲天，断旗和残剑拉长斜影。咳嗽的法国俘虏举着步枪排成长龙。伤员呼吸声，战马响鼻声，以及苍蝇在尸体上盘旋发出的雷鸣“嗡嗡”声，合奏成战争的绝响。
这片复兴了文艺的土地，终于浸透了无辜者的鲜血。多年前响彻皇都的隐士箴言，仿佛在恶臭的蜂鸣中回荡：
至高无上的君主在荒野眺望朝阳；
共和的军旗折断在血泊中央。
残剑的挽歌，王朝的绝响；
这喷薄丘陵的旭日，
反射着金币的光芒。
古老的歌谣字字切中要害，仿佛那位飘然隐去的老先知在很多年前就预见了今天的战争。
精灵预言告诉人们：至高无上的君主，共和血污的军旗，旭日初升的金权，这三个壮烈恢弘的意象，终将酝酿成一场经天纬地的争锋。每个人